Как солнца хочется, Италии, Тосканы!
Горячих слез в ночи, влюбленности во всех...
И переспевших ос, влетающих в стаканы,
и пьяного вина, которое не грех.
И счастье до утра, соседний рокот ночи,
как будто по холмам спускается трава...
И ласточка в гнезде спросонья прострекочет.
Провянет виноград, запросятся слова.
Дай Бог мне долгих дней и легкого ухода —
чтоб как налить стакан и как на стол собрать...
В Италии у них давно такая мода:
громкоголосо жить и тихо умирать.

Кто со счастьем моим косоглазым —
да, с тобой! — разговоры ведет,
соблазняет бесстыдным соблазном
и на талию пальцы кладет?
Кто вернулся, а я в невозврате?
Кто глядит на твои каблуки
и на мною подаренном платье
оставляет рисунок руки?
Отойди — что стоишь, разомлела?
Отшатнись на четыре версты!
Я тебя в каждом выгибе тела
разгляжу из моей темноты.
И поляжет вповал Тропарево,
побежит, зажимая виски
не от крика — от бычьего рева
оскорбленной тобою тоски!
Отойди, а не то будет хуже!
И не смей подходить ни к кому.
...Если я тебе больше не нужен,
то зачем я себе самому?