Пишу стихи без всякого апломба —
Так эпизод сегодняшний потряс:
В руках внезапно милая секс-бомба,
Взорвалась, как обычнейший фугас!
И, вспоминая взрыв, аж леденею,
Признаюсь, что лечился даже я.
А что пишу порою ахинею —
Так это от контузии, друзья

Чтоб сделать путь короче
до стихотворных благ
быть надо пожесточей,
держать крепчее флаг

тот, что зовем — поэтий,
а в творчестве шалей!
Вот оттого на свете
меня нет журналей.

Жизнь моя, как молнии зигзаги.
Жизнь моя, чего не снится мне.
Ты похожа на рулон бумаги,
Что висит в уборной на стене.
Убываешь, жуткая, без звука,
Жизнь, ты не спеши трубить отбой!
Но поверь, какая ж это мука,
Подтираться каждый день тобой.

Шагаю по жизни дорогою «Ада»,
Но так ли бесценна в ней каждая пядь?
Журавль — высоко, а синицу — не надо,
Жар-птицу за хвост не случилось поймать.

Приходят кошмары — ни с этой ли стати
Франческа является ночью ко мне!
Поэтому падаю часто с кровати…
Скажите, а вы не летали во сне?