Герой арены ломает стены,
Стилист искусно плетет роман.
Чей голос слышится нам со сцены,
И кто диктует в тетрадь обман?
Ему — хватает вчерашней пены,
Она — внимает четвертым снам.
Но очень редко Ангел Белый,
А не лукавый слетает к нам.

Сгущает тьма промежуток букв,
Скрывает ритм удар хвоста.
Счастливый автор колотит в бубен,
Перо цепляет узор листа.
Он  одержим вдохновеньем тела —
Уже нет дела, чей выдох там…
Ведь очень редко Ангел Белый,
А не лукавый слетает к нам.

У кошек музыка иная
И мимо — человечий звук,
Они поют с другого края,
Им ближе, может быть — паук.
Сидит он, этакий Бетховен,
И крутит фугу, словно Бах,
В углу своем немногословен,
Как кошка или патриарх.
Развесит мух поодиночке —
Его попробуй-ка, услышь!
И лишь сквозняк колышет строчки,
Да тихо подпевает мышь…