Лик у солнца утром заспанный,
Впору вспоминать грехи,
Мокро, слякотно и пасмурно,
Но…   рождаются стихи!
Непросимые, незваные
Возникают в голове,
Как опята первозданные
На поваленном стволе…

    Стихи приходят ниоткуда
Являются, когда не ждёшь,
Как гость нежданный, как простуда,
Привязываются, как зануда
И бьют по темечку, как дождь!
    Вдруг свыше Кто-то надиктует
Строфу, а нечем записать,
И от находки ум ликует,
И яростно в душе бушует
Боязнь забыть, не удержать!
    Придут строфой, словечком, ритмом,
Вкрадутся рифмой и тогда
Твердишь их, как монах молитву,
В словесную вступаешь битву,
Но побеждаешь не всегда.
    Они приходят вне сезона,
Зимою жаром опалят,
А сквозь капелей перезвоны
Весной про осень неуклонно
Твердят. Назойливо твердят!
    Не соблюдают дней недели,
Им время суток нипочем,
Поднимут ночью из постели,
Всю взбудоражат, как хотели,
Попробуй-ка, усни потом!
    Настырные, упершись в рифму,
Не умещаются в строфу,
Мне кажется, что я погибну,
Коль в каждой строчке не достигну
Заветной точки, как в Кун-фу.
    Я их прошу, я убеждаю:
Я не поэт, я – графоман,
Ну, отвяжитесь, умоляю,
Официально заявляю:
Все! Баста! Кончен наш «роман»!
    Но, снова строчка возникает…

   Дружной стаей скворцы прилетели,
Избавляется речка от льдин,
Соловьиные мощные трели
Заглушают клаксоны машин,
    Тополя и березы синхронно
Распустивши сережки, шумят,
Мир внимает звонкам телефонов
И восторженным крикам ребят,
    Засияли отмытые «тачки».
Заблестели глаза у «водил»,
Просыпается город от спячки,
Набирается соков и сил,
    В турбюро «загорелись» путевки,
Потрошат кошельки мужики,
Щеголихи надели обновки,
А туристский народ – рюкзаки,
    Безголосая, я, вдруг, запела!
Пусть смеются, а мне всё равно!
Я сегодня весну РАЗГЛЯДЕЛА,
Потому что помыла окно!!!

В зеленой дымке все,
А на прогретой кочке
Фиалок цвет готов
Оспорить синь небес,
Листочек носик свой
Чуть выставил из почки,
И трели соловья
Насквозь пронзают лес!

И сердце, замерев,
Откликнулось на чудо,
На магию весны,
На тайный птичий зов,
Блаженно дремлет лес
В уборе изумрудном,
И на душе покой,
А в воздухе – любовь!

Так, может быть, и мне
Хоть лучиком закатным
Блеснет она, пока
Так воздух пьяно-свеж?
Пусть молодость прошла,
Истаяв безвозвратно,
Но в тайниках души
Есть горсточка надежд!

   Заря кумачом небеса занавесила,
Иду на работу. Не хочется – надо,
Нас много, которые вроде на пенсии,
Похожие лица в троллейбусе рядом.
    Потухшие взгляды, пригорблены спины
И ветхости знаком одежда отмечена.
Мужчины, забывшие, что они – мужчины,
И женщины, не помнящие, что были женщинами.
    Пустынна дорога в асфальте чугунном:
«Крутые» на «мерсах» помчатся позднее.
По жизни им ближе закаты и луны,
А зоренька нам, безлошадным, алеет.
    Там, где-то, старушки шикарные, в шортах,
И кофе и "Колу" с утра попивают,
В туристских круизах, на модных курортах
Достойно отпущенный век проживают.
    За что же ты, Родина, нас наказала?
За то ль, что мы глупые люди, слепые
Забыли о вечном и небо послало
Нам всем испытание? Нам и России?
    Но дети – другие, живут по-другому,
Покорности нашей в них нет и в помине.
Удачи им в жизни и мира их дому,
И, если есть Бог, пусть он их не покинет.
    И встав «по частям», одолев неохоту,
И, мысленно, в семь каждый день увольняясь,
Я снова и снова иду на работу,
В пути оживая и преображаясь.
    И здесь, меж коллег молодых и красивых,
Уча и учась, соглашаясь и споря,
Внезапно себя ощущаю счастливой,
Работа не в тягость и годы – не горе!

   Мои подружки и товарки
все реже стали забегать,
А в дни рождения подарки
в аптеках лучше  покупать!
    Уже все чаще забываешь,
куда и что ты положил,
У телевизора зеваешь
и засыпаешь от души…
    Все проливаешь, просыпаешь,
ворча под нос: «Что за дела!»
И с удивленьем замечаешь:
наверно старость подошла!?...
    Уже отцами стали дети
и вдалеке живут, любя,
И нет нужды в твоем совете –
ведь внуки грамотней тебя.
    Почти неважно, что надето,
ревнивых взглядов вовсе нет
И цвет один зимой и летом –
унылый блекло-серый цвет.
    Тревожно спится в полнолунье,
болят и тело и душа,
И в полночь тягостны раздумья,
а мысли в голове шуршат.
    Вдруг, рассердившись, понимаю,
что лень и сплин пора унять
И понемногу начинаю
стихи под утро сочинять.
    И стих слетит листочком с ветки,
и боль от сердца отойдет,
Душа, воспрянув в теле ветхом,
лесною птицей запоет!
    И ночь легка, и жизнь не в тягость,
и голова без чепухи…
Рекомендую всем: под старость
начните сочинять стихи!

И опять мне не  спится которую ночь,
Сон, хоть веки зашей, не случается!
Не приходит Морфей! Хоть немного помочь
Сонный бог даже не собирается!
      А бывало, коснешься подушки едва,
      И Морфей тут как тут, за мгновение,
      И, раскрыв над тобой два пуховых крыла,
      Дарит сказочные сновидения!
Ох  уж  этот  Морфей!  Был он раньше дружком
А теперь вот изводит капризами:
Ночью – глаз не сомкнуть, но зато уже днем
Сладко  дремлется у телевизора!
      Чтоб заснуть, мы считаем верблюдов, слонов,
      Валерьянку глотаем, снотворное,
      Мы согласны поспать вовсе даже без снов,
      Но Морфей нас не слышит упорно!
И  спросили Морфея: « А в чем же подвох?
В чем секрет, кто же нам назовет его?»
« Чтоб уснуть – он ответил – считайте до трех,
В крайнем случае – до полчетвертого»!

Семьдесят да еще пять.
Годы начали скакать.
Отдала бы половину,
да никто не хочет взять!
Ладно, буду жить сама,
лишь хватило бы ума
Добрым людям жизнь не портить,
их не дергать задарма!
А любимым и друзьям
я любовь свою отдам,
Чтобы жили, не тужили,
не вели бы счет годам!

Листья ковром устилают тропинки,
В красное золото роща одета,
Глазу невидимые паутинки
Липнут к щекам…
Благодать…
Бабье лето…

Весна, ты – девушка, а осень – это дама,
румяный парень – лето,
а зима – старуха белая,
что, спрятавшись в сугробах,
рукой морозною брильянты рассыпает...

Ни холодно, ни жарко…Аллеи лесопарка
Засыпаны янтарной осеннею листвой.
Поют негромко птицы, сквозь ветви день струится,
И медленно кружится кленовый лист резной!

Ни листочка на липах. Скелеты берёз.
Только ели стоят нерушимо.
Снега нет. По утрам лёгкий иней, мороз,
Он природу готовит под зиму.
Долог серый рассвет, сокращается день,
Дождь по окнам стучит неустанно.
Всё на грани с зимой. Настроенье людей
Зыбко, трепетно, непостоянно...

Зима вспотела, аж ручьи
из-под сугробов побежали,
и голуби заворковали,
а там, глядишь, и соловьи
засвищут...
Бойкая капель
вплетает в щебет воробьиный
свой звон.
И радость без причины,
и воздух, словно карамель
на языке...
Весны азарт
щекочет душу, красит щечки.
Длиннее дни, короче ночи...
Сдалась зима!
Здорово, март!

Я не поэт и им уже не стану,
Но всё-таки, на склоне лет моих
Я строчки рифмовать не перестану,
Себя потешу маленьким обманом:
Свершится чудо и родится СТИХ!