В этот день, освященный гвоздикою,
Наши лица немножко грустней:
Мы толпою немой и безликою
Чтим погибших у Вечных огней.
     И из края далекого, светлого,
     Где из нас не бывать никому,
     Нам виднеются лица бессмертные
     Всех ушедших тогда на войну.
И глаза опустивши нечаянно,
Мы гвоздики сжимаем в руках,
Словно кровь у огня. И молчание.
Ненадолго. На миг. На века.