Мое чувство как пьяный комар,
До отказа наполненный кровью,
Еще сутки и он будет стар —
Разве это зовется любовью?

Ну а если — хлопок по спине,
Апеллесовой красной чертою
И распятьем на чьей-то стене
Быть любви… остальное пустое.