Книжно-Газетный Киоск


Александр ПОПОВ

Вещество свободы
 
*   *   *

мои дорогие,
любовь не ждет нас за каждым углом,
дороги пусты
мир, огромный как смерть,
обрушивается водопадом
запахов и времен,
горечи и отрады

мои драгоценные,
есть хлеба, которые можно преломить с другими,
и хлеб, который каждый ест в одиночку,
есть награды для точных танцоров
и воздух без цели,
есть многое, что нам не снилось,
и песни церковной служки
про вечную память...

в итоге,
каждый из нас остается с пустыми руками,
полным таинственной жажды

сердце, полное жажды,
воля, полная жажды

незабвенные и живые,
предопределенность —
это маска великого вора
имя которого тоже лишь маска
и мне говорили,
что одно из его имен —
судьба

кто-то видел его
в кронах ночных деревьев
в протоках ветра,
меняющего направление каждый миг

но дороги пусты,
и некому нам рассказать
о главном и верном,
о том,
как дышать полной грудью,
как обнять этот воздух,
как уходить навсегда,
будто сны июньским утром...

мы делаем это сами



*   *   *

Вещество свободы
хранится за семью печатями, за тридевять земель,
не близкий путь.

По скользким тропинкам безумия,
через долину разбитых сердец,
мимо пропасти отчаянья,
как кому повезет,
опираясь на мгновения, которые навсегда изменили,
все, что было до них.

Для вещества свободы
нужен крепкий пустой позвоночник —
флейта времени,
посредник великого смертельного безмолвия
и простых вещей, что дороги сердцу.

Переплыв реку смерти,
начинаешь догадываться каким будет море,
с трудом вспоминаешь почему не сиделось дома,
и это — уже не важно, все, что есть.

Что искал? То, не знаю что.
Куда шел? Туда, не знаю куда.

Все дороги вели к веществу свободы:
прикоснешься — ничего нет,
одно неуловимое электричество...
обнимемся — будто простились,
остановишься — жизнь несется сквозь тебя:
неуловимое электричество, река безвозвратная,
неблизкий путь.



*   *   *

...жизнь говорит языком поэзии,
когда другие языки проиграли свои сражения
и ты остался один на один
с бесконечностью.

Кружит вокруг тайна,
как волчья стая,
как свет витражный,
льется темная благодать,
плещется ночь-океан,
и мы отправились в путь.

Не верь собеседнику, если по первым словам
знаешь, как он проведет следующие пятьдесят лет.
Он не говорит о главном —
о ночах, в глубине которых происходит судьба
и нет имен,
о своей победе,
о радости, что горит как костер в ночной степи
и согревает его наедине с бесконечностью.

Когда-то и я молился
о всех путешествующих.
Но кто я такой, чтоб своими молитвами
оставлять следы на чужих дорогах?

Моя победа —
путник на берегу снегопада,
волны света в закрытых глазах,
доброта ушедших так далеко, что нет возврата.
Вот как огромна моя победа!
лишь поражения были так же огромны,
те, что сердце мое собирали в дорогу.

Что пользы мне в этих словах?
Зима пройдет незаметно,
снова травами будет пахнуть тело,
тепло и просторно.

На языке поэзии
наши души говорят с неизвестностью.
Нет — МЫ говорим.

И слышим дороги,
стук сердца,
простые прикосновения,
огни в темноте...