Нет, я —  непрочитанная книга...
В подземелье скрытый фолиант.
В ожиданье радостного мига
Я сверкну, как редкий бриллиант.
Рукописью древнюю с Востока
Строк ажурной вязью поманю,
Может, это будет и жестоко,
Но сама себя предам огню.
Или пред тобой рассыплюсь сразу
На мильоны непонятных слов,
И не сможешь ты составить фразу,
И не снимешь таинства покров.
Дуну я в лицо тебе стихами,
Легкими, как теплый ветерок, —
Закружишься ты под облаками
Пылью всех нехоженых дорог.
Вот тогда, тогда поймешь, наверно,
Что узнать меня ты не сумел,
Что страдал гордынею безмерно,
Что напрасно был со мной так смел!
Да, я — непрочитанная книга,
В руки взяв меня, ты вдруг ослеп...
Горькая, коварная интрига...
Господи, ну как же ты нелеп!