За птичьим исчезнувшим клином
Как занавес, падает ночь.
И век мой мне видится сыном,
Отчизна похожа на дочь.
Вдали от безверья и славы
Молитву шепчу у огня...
Подвижника лик худощавый
С иконы глядит на меня.

Когда мое сердце железный кулак
Сжимает, и нет мне покоя,
Я в кресло твое тихо сяду, вот так,
Побуду немного с тобою.
И лучик проворно скользнет по стене,
На снимке вот-вот засмеешься,
И боль отлетает, и кажется мне,
Что ты непременно вернешься.
Включу телевизор. Забудусь на час, —
Обычные споры и речи...
А все остальное — уже не для нас.
Прощай. До свиданья. До встречи.

Здесь шепот становится звонким,
От свечек глаза горячи,
И бережно, словно ребенка,
Старухи несут куличи.
Я тихо стою между ними,
И с трепетом жду свой черед,
От радости необъяснимой
Душа на мгновенье замрет.

Все реже хорошее снится,
Все чаще — могильная мгла,
Забавная желтая птица
На мой подоконник пришла.
О чем ей поведать — не знаю,
Быть может — что жизнь коротка?
Мне весело птица кивает
И клювом долбит червяка.

Ударяя портфелем о ночь,
я иду с ненавистной работы,
отражается в лужах луна,
словно брынзы кусок утонул.