Когда пишешь всю ночь
С утра,
Чувствуешь себя пустой чашкой,
Которую можно наполнить снова.
Наверное, это и есть счастье.

Странно, что можно
Раскрыть себя в слове,
Состоящем всего лишь из алфавита — из
Маленьких черных иероглифов,
Плавающих в белом вакууме.
Да. Это странно.
Но очень красиво.

Когда
У тебя получается
Написать что-то хорошее,
Ты чувствуешь себя так,
Будто боги
Лежат у тебя под ногами.
Потому что
В начале всего
Было слово.
Даже — в начале богов.

Если бы стихи были как приворотное зелье,
Я бы в саму горькую полночь
Собрала самые свежие рифмы,
Полила их кровью метафор-девственниц
И томила б на огне из душевной боли,
Помешивая в ритме, от которого
Содрогнется внутри все
Даже у крепкого парня.
А потом
Кинула б в кипящую жидкость
Абсолютно живое сердце,
Еще испуганно бьющееся.

Но стихи — это не приворотное зелье.
Это просто попавшие в такт строчки,
Которые
Покрываются пылью в библиотеках
И
Как занозы
Застревают в мозгах у школьников.