Из серых будней ожиданий и тревог,
Из лап когтистых суеты столичной,
Сквозь паутину кольцевых дорог
По радиусу рвусь к свободе личной.
Как ни пытается поток отжать меня
Подальше от родного поворота, —
Мой старенький "Пассат" к исходу дня
Упрется "мордой" в дачные ворота…
Ну, вот он, поворот, за ним – бугор,
Чуть ниже – поле, серебрится речка…
И я спускаюсь медленно во двор
Ступеньками потертыми с крылечка.
И жизнь становится чертовски хороша,
И уж не кажется избыточным и странным,
Что за два дня излечится душа, —
В ней зарастут столичной жизни раны.