Книжно-Газетный Киоск


Поэты Санкт-Петербурга



Георгий ЖЕРДЕВ
Поэт. Родился в 1961 году в Казахстане, вырос в Азербайджане, долгое время жил в Сибири. В настоящее время — в Санкт­Петербурге. Окончил медицинский институт, преподавал в нем же. С появлением первых персональных компьютеров в России стал программистом. Стихи публикует редко, главным образом — в интернет­изданиях. В свободное время — вебмастер и редактор интернет­проекта "Сетевая Словесность".


ПОЭТОЛОГИЯ

ВЕЛИКАЯ РУССКАЯ ПОЭЗИЯ


Местечковый поэт,
Певец родной околицы,
В стихах — анахорет,
Не терпит околесицы.
Его чугунный ямб
Державен по-державински,
Хоть рифмы по краям —
Зазубрены, заржавлены.

Пусть век себе гниет,
Пусть бредит, Бродским колется, —
Великая Русская Поэзия
Нас всех переживет,
Ржавея за околицей.


АВТОПОЭТ


Поэт, я лиру посвятил
И долго буду тем народу,
Что бренный мир, не зная броду,
На красный свет переходил.

Переходив десятый срок,
Я так же строг в своих желаньях,
Но изощренней и жеманней —
И это видно между строк.

Я не спешу исторгнуть плод.
Отчизна ждет, а я спокоен.
Я улетаю за строкою —
И долго длится мой улет.


МАЛЕНЬКАЯ ТРАГЕДИЯ


Проходит по русской поэзии каменный Бродский,
Крошась шаг за шагом, но не становясь легковесней,
И вдовая муза, предчувствуя рык командорский,
Порхает с дивана и прячет поэта-повесу

В шкафу, а пустые стишки его прячет в комоде,
И чинно тоскует, в руках приснопамятный Пригов.
Здесь скушно и некому руку подать,
Так что Бродский уходит.
Вздыхает поэзия. И умирает интрига.


БАТАЛЬНОЕ ЛИРИЧЕСКОЕ


Герой поэт, кумир младых поэток,
Носящий аксельбант и эполет,
Он выступает в авангарде лета
И вынимает толстый пистолет.

Разит навскидку бронебойным ямбом
За свет и цвет, любовь, за миру-мир,
А в небесах над ним зияет яма
В прорехах моровых озонных дыр.

Пали, пали, поэт! На свет идущим
Диктует шаг пронзительный твой слог!
Пусть улетают в дыры наши души —
Там звезды, а возможно даже — Бог.


ПОЭТОЛОГИЯ


Хорошо быть поэтом без комплексов,
Без руля, без ветрил и без компаса.
Хорошо бы при этом немного
Быть еще и поэтом от Бога.

Кто-то бродит в аллее под липами —
Вроде, гений, но, мучим полипами,
Он гундосит свои сочиненья,
Не испытывая упоенья.

Кто-то ищет таланты зарытые,
В недрах будней до срока забытые.
Его муза чумаза, горбата,
А в руках — золотая лопата.

Быть поэтом — занятье занудное,
Многотрудное, но скудорудное.
Ночью строчки строгаешь натужно,
Днем не знаешь, кому это нужно.

Но взгляните: в зените поэзии
Мельтешат мотыльки бесполезные.
Немудреные Божьи создания —
Только радость и легкость незнания.
Фейерверк отраженного света.
Однодневные песенки лета.


* * *


как политику
творят политики
так поэтику
творят поэтики
поэты —
вытворяют


ГРАФОМИСТИКА


Если пишется — пиши,
И не пишется — пиши,
Клюй нещадно клавиши —
Ни дня без строчки.
Чай супруга принесет,
В темя чмокнет и уснет
Грустно, непорочно.

Из глубокого угла —
Неглиже, в чем родила
Грязная фантазия —
Выплывает то ли мгла,
То ли ведьмочка бела —
Алчна, желчна и мила
До безобразия.

Предвкушение побега.
Да, стихи — конструктор лего:
Точат ум и тешат эго —
Но когда в ночных тенях
Проявляется девица,
Обнаженной ягодицей
Жмется,
Алгебру, как птицу,
Отпускаешь в небо нах.

И барахтаешься сладко —
То ли случка, то ли схватка —
Растворяясь без осадка
В липкой пышной лирике.
И в конвульсиях гармоник
Ты сжигаешь все гормоны
В клике мышкой — выкрике.

А потом
В лучах рассвета
Ты идешь к жене с приветом
И читаешь ей взапой.
И жена счастливо млеет,
Выйдя в кухню, чайник греет —
Твоя муза, ангел твой.


ГЕНИЙ МОДИФИЦИРОВАННЫЙ


поэт постится от рифм
сочиняя посты в фейсбуке
о пустом но с глубоким смыслом

осеменяет эфир
твитами мудрости
с магнетическими картинками

наши музы ласкают смартфоны
лайкают нас оставляют
стикеры котиков в комментах

счастье остаться в вечности
одним-двумя твитами
растиражированными в ретвитах

follow me please


МОМЕНТ СЛАВЫ


Последнюю книгу пустили под нож.
Поэт оцифрован в собрание байтов.
Он жив, пока жив его сервер.
Ну, что ж,
Все чипы когда-то сгорят.
Гастарбайтер
С большою метлой в мускулистой руке
Метет интернет, напевая беспечно.
Пульсирует весело в каждой строке:
Искусство не вечно и слава — конечна.

И нечего пыжиться, гений на час.
Живи эту жизнь, нету жизни за нею.
Пока наш последний закат, пламенея,
Не застил сиянием память о нас.


МАЛЕНЬКАЯ НОЧНАЯ КЛОУНАДА


Лиса выходит на охоту,
В ночи прислушиваясь чутко.
В пруду зажравшаяся утка
Пытается сдержать икоту.
В гнезде ворочаясь, ворона
Планирует дневные козни.
Пес догрызает чьи-то кости.
Лиса умна и вероломна.

К чему я это? Мы с поэтом
Сидим за рюмочкой спиртного.
Мне, в общем, все равно какого,
Поэт же увлечен кларетом.
Скрипит садовая беседка.
Слова поэта — вздохи ветра.
Но тяжесть выпитого литра
Влечет от лирики до ветра.

В кустах тревожно хрустнет ветка.
Засов упал — и ночь раскрыта,
Журча, росой в траве разлита.
И, поглотив останки света,
Растет туманная завеса.
Нас обступают лисы леса.
Пророчь, пророчь, поэт, рассвет!

Такой вот сочинился бред.