Москвич. Из древнего княжеского рода. Дальний потомок Ивана Калиты.
Один из самых моих любимых поэтов. При жизни он напечатал всего три стихотворения.
Во время войны несколько лет провел с мамой — актрисой О. Д. Шатровой — в эвакуации. Учился на факультете журналистики Казахского Государственного университета, в Литературном институте им. А. М. Горького, МГУ им. М. В. Ломоносова (на философском факультете и факультете журналистки). Высшего образования так и не получил. Был в дружеских отношениях с Б. Л. Пастернаком, Н. И. Глазковым, входил в СМОГ. Стихи Николая Шатрова также ценил отец Александр Мень. Именно отец Александр и отпел поэта, скончавшегося от инсульта в 1977 году.
Я рад, что выдающийся поэт Николай Шатров попал в знаменитую антологию Е. А. Евтушенко «Строфы века», рад, что журнал «Знамя» посмертно напечатал его стихи. Стали выходить и его книги — в США и в России.
Никакой сталинский режим не сломал Николая Владимировича Шатрова, не заставил его писать верноподданнические, конформистские стихи. Он всю жизнь оставался самим собой: поэтом, мыслителем, человеком, имеющим свой взгляд на происходящее. Стихи у него абсолютно свободные, живые, теплые, мастерски написанные. Опередившие свое железное время.

Есть много мудрых на земле вещей.
Вот, например, вино и папиросы,
Ловить в реке на удочку лещей
И отвечать на праздные вопросы.

Ах, все равно мне: похлебать ли щей,
Иль бегать за мечтой златоволосой,
Над златом чахнуть, словно царь Кащей,
Иль броситься на рельсы под колеса…

Поверить в Бога и познать себя
Довольно скучно и довольно сложно.
Так и живешь, минуты торопя…

Иначе жить на свете — невозможно,
Иначе надо изменить весь мир,
Командовать… а я — не командир.

Я сын Земли и не созрел для Рая,
Мне нравится живая красота.
Любовью человеческой сгорая,
Моя душа ребячески проста.

А святости во мне нет ни на ноготь,
Весь грешен я от головы до ног.
Чтоб женщину руками не потрогать,
Я удержаться никогда не мог...

Не осуждай поэта, о Создатель!
За то, что он родился, дуралей…
И таинство святое благодати
На голову нехитрую пролей!

Я не стихотворец. Я поэт.
Сочинил и вслух произношу.
И меня в живых на свете нет,
Хоть как будто бы хожу, дышу…

На земле у всех людей дела,
У поэта — праздник целый век.
Жизнь моя напрасно не прошла,
Потому что я — не человек.

Переименуйте «Правду» в «Истину»,
Будет та же самая газета.
Мы живем в стране такой таинственной,
Что не рассказать и по секрету.

Тут поэты пишут заявления,
А прозаики строчат доносы…
И одни непризнанные гении
Задают дурацкие вопросы.