снова и снова
каждое утро
человек рождается
через узкие прорези глаз
странно
чувствовать тело
без мыслей
выгнала их
в снежную круговерть
и они тут же
забыли меня
звонкая пустота
бесконечного
пространства
и я

поэт стихами
пытается совместить два мира
свой и реальный
иногда это получается

шаг
равен
ступени

человек
ногами
отталкивает
землю
от неба

день и ночь
слово за слово
петля за петлёй
терпеливо вплетают
чёрные нитки стихов
в снежную чистоту бумаги
кто-то читая строку за строкой
распустит неповторимый рисунок
превращая его в маленький клубок
моей жизни
потом в него поиграет котёнок
потом его положат в пыльный шкаф
а под новый год как ненужную вещь
просто выбросят вместе с мусором
конечно всему своё время
написанное слово редко
приживается надолго
оно важно только
сейчас и только
для тебя

стихи
чёрная
печать
бессонницы
на бледной
бумаге
рассвета

тёмный
город
крестами антенн
ловит
звёзды

утренняя гибкость
ветра
через лёгкий вдох
переходила
в непроницаемость
воли
белого
паруса

днём
тёплый луч
солнечным зайцем
бегая за тенью
переметнулся
в остроконечный
холод
траурных
звёзд

горечь
брошенной меди
в руку
нищего духом
падает
в полуразрушенный
дом
снежной манной
чуда

жажда
власти
без
дна

кто-то свыше
выпалывает нас
как сорняки с грядки

брошены кости
бьёмся
как рыбы
истиной ведает блиц

собственность
иллюзия
защищённости
всё меняется

между
столиками
тёмного бара
танец
чёрных бабочек
официантов

марионетки
судеб
ловят сетью
сумрака
в омуте
прошлого дня
царьрыбу

траурный
сюр –
на фоне
красного круга
чёрная точка
мухи
самоубийцы

вес
бабочки
может стать
последней каплей

кривое
зеркало
иллюзии
скрывает
настоящую
форму мира

тяжесть
капель
слёз
чертит
линию
кармы

течёт
судьба
по трещинам
ладони

бессмертие
наказание
пустотой

мир похож на детскую карусель
бегут лошадки дня и ночи
не в силах оглянуться и
догнать друг друга

станция
отдых
и
снова
бег

мы хотели, как лучше
а получилось, как всегда
мы хотели, чтобы не хуже
а получилось, как всегда
значит, всегда будет всегда,
не зависимо от наших желаний
как просто, если это так

человек
пытается написать
совершенные строки
но все они слишком далеки
от бесконечности чистого листа

под деревом жизни
мне время вонзается в грудь
как стрела
мой путь поднимается
как наводненье
а шарик души
надуваясь до сферы вселенной
становится взмахом крыла Махаона