Книжно-Газетный Киоск


Вячеслав МОЛЧАНОВ

Вячеслав Молчанов (литературный псевдоним Вячеслав Молчанов-Кихтенко) — поэт. Родился 2 ноября 1946 года в селе Белая Глина Краснодарского края. Окончил Саратовский авиационный техникум и Московский государственный университет экономики, статистики и информатики (МЭСИ). По комсомольской путевке участвовал в строительстве Волжского автозавода в г. Тольятти. В 1993 г. организовал с нуля промышленное предприятие-завод и 21 год был его генеральным директором. В 1996 г. — кандидат на должность Главы Администрации Волгоградской области. Автор прорывного технологического проекта в машиностроении, представленного на Международном экономическом форуме СОЧИ 2012. Автор поэтического сборника «Не вдохновением единым», победитель в 2020 г. «Межрегионального фестиваля-конкурса им. писателя-казака Евгения Кулькина» в рамках Дней казачьей литературы, победитель за цикл стихов в конкурсе «Солдаты мая», печатался в альманахах «Российский колокол», журнале «СовременникЪ», газетах «Литературные известия», «Поэтоград», районной газете «Белоглинские вести» (Краснодарский край). Член Союза писателей ХХI века с 2022 года.



СЛУЖУ РОССИИ
 
* * *

Разброд, шатанья, — кто куда,
Пройдохи делят интересы,
На мир нагрянула беда,
И торжествуют в мире бесы.

Чернеет горем синева,
И рассекают солнце смерчи,
Пустые пенятся слова,
В никчемные стекая речи...

А я стихами грохочу
И в меру сил служу России,
Я видеть Родину хочу
В сто раз мощнее и красивей.



* * *

Да, я настойчиво-настырный, —
Какой уж есть,
Доброжелательный и мирный,
Как Божий крест.

Не умолял о снисхожденьи
В суровый час,
Но пред иконой на коленях
Стоял не раз.

Я в Истине ищу Начало —
Исток она...
И чтобы Истиной звучала
Стихов струна.



* * *

Мелькают точки и тире
на контур-карте...
В сорок шестом я, в ноябре,
родился в хате.

Байдиха-бабка приняла
мой ор победный,
А мама жвачку мне дала
в марлевке бледной...

Рождались дочки, сыновья,
год был голодный...
Мы выросли, страну любя,
и ей пригодны.



ПЛАТОЧЕК

Купил у бабушки платочек кружевной,
Узоры привлекли и покорили,
Они сплелись, как звезды над Землей,
И мудростью таинственной мне милы.

Сложил его и положил в грудной карман,
И ощутил я теплоту у сердца, —
Как будто бы Вселенная сама
Теплом своим позволила согреться.



* * *

На улице ночные фонари
Соперничают с лунным освещеньем...
От фонарей свет факелом горит,
А от луны — любовное свеченье.



* * *

Нашла коса на камень,
Искрит, как об наждак,
И сами мы с усами,
Коль что кому не так.

Не в чудесах победа,
Не в болтовне успех
И золото не в деньгах,
А на душе у всех.

И пусть болячки ноют,
Досады грудь скребут...
Я знаю, что со мною
Моя Россия тут.



ОКНА

Я окна люблю огромные,
В которых поместится взгляд,
Виднелись чтоб степи знойные
И мною посаженный сад.

А створки окон широкие
Прошу распахнуть до краев,
Пусть грудью всей дышат легкие
И сердце поет мое.



МАМА

Разветлилась береза
И тень на полдвора,
С утра жара за сорок,
Сонливая пора.

Я всматриваюсь в листья
И нахожу свое —
Я вижу рядом маму,
Я чувствую ее.

Уткнусь в плечо родное,
Как малое дитя...
И голосочком мамы
Мне листья шелестят.



* * *

Упрашивал отца я пацаненком:
«Пап, расскажи, — как было на войне...»
И он сказал задумчиво, негромко:
«Я по нему стрелял, а он по мне...

Он промахнулся и лежать остался
На черноземе, за которым шел...»
Я слушал, представлял, и я сражался,
А мой отец меня в атаку вел.



* * *

Обжигает пальцы авторучка,
Пламенеет синяя строка,
В цель летит любая закорючка,
Словно пуля из рожка АКа.

Я не ведал страха и упрека,
И упорством побеждал я жуть,
Был, как в поле воин одинокий,
И старался кривду разогнуть.



С возрастом маленько притомился,
Но в житейской буре непростой
Я стихом стрелять не разучился.
И патрон не будет холостой.



ОВМ

Вернусь в покинутые дебри
на склоне лет,
Пощекочу больные нервы,
здоровых нет.

Там может счастье подвернется
случайно где,
Или Яга мне улыбнется:
«Будь гостем, дед...»

Рядком присядем на корягу,
мы с ней друзья,
Обмоем встречу терпкой брагой,
глаза в глаза...

Я обниму ее седую,
как раньше вновь...
Мою красотку молодую,
мою любовь.



ПУТЬ К БОГУ

Небо хрупко, как стекло,
Синь за облаками,
Мне до Бога далеко,
Но тянусь руками.

Я живу в трясине дней,
Иногда уставший,
И не верю тишине,
В пропасть лжи упавшей.

Сокровенною строкой
Истину ищу я...
Мне до Бога далеко,
Но тянусь душою.



СТРАСТНАЯ НЕДЕЛЯ

Забыты дни безделья,
Кружусь, как заводной,
Деревья закипели
Апрельскою волной.

И запах сумасшедший,
И сердце не болит...
А Бог, с небес сошедший,
Меня благословит.