Мы сгребаем дрожащей рукой
Твои кости в ведро на раскопе.
Ты убит той суровой зимой
В сорок первом году под Москвой
И засыпан в немецком окопе.
            Здесь погиб штурмовой батальон.
            Мы прошли по следам твоей роты.
            ППШ, две гранаты, патрон,
            Котелок и пустой медальон —
            Весь итог поисковой работы.
Ты вернуться с войны обещал
Кареглазой знакомой девчонке,
Но потом твой отец прочитал,
Что ты без вести где-то пропал —
В опоздавшей на год похоронке.
            Грязь с находок счищает рука.
            Вот награда за мили похода:
            На простреленном дне котелка
            За строкой проступает строка —
            Это имя и адрес комвзвода.
Наконец, этот лес мы нашли,
Где с боями прошла твоя рота.
Здесь на мерзлые комья земли
Из-под черных бушлатов текли
Струи крови и горького пота.
            Есть дома, где их души кричат
            За некрашеной рамой оконной.
            Их сердца для кого-то стучат.
            Там, как в церкви, не гаснет свеча
            Перед маленькой старой иконой.
Нам не выдаст никто ордена,
Нам не пить и не петь о Победе,
Но для нас это та же война —
За фамилии и имена,
За последнюю память о деде.
            Наши руки сжимают не штык,
            А всего лишь простую лопату,
            Чтобы смог положить фронтовик
            В День Победы букет из гвоздик
            На могилу погибшему брату.