Нет, ничто в этом мире не ново,
Лишь все слаще Отечества дым.
Эмигранты — не русское слово,
Но каким оно стало родным.
            Две могучих волны в полстолетья
            Уходили к чужим берегам.
            Подгоняла их Родина плетью,
            Чтоб чужим не молились богам.
Сколько судеб в своей круговерти
Две волны погубили, спасли.
Но уже поднимается третья
С неуемной российской земли.
            Пересохли святые колодцы,
            И обходят волхвы стороной,
            А Россия — опять ей неймется —
            Поднимает волну за волной.
И судьба улыбается ведьмой,
И утраты не чует страна.
Ну а что, если станет последней
Эта страшная третья волна?
            Брызги гущи кофейной на блюдце.
            Угадай, где мосты сожжены?
            Угадай, где мосты, чтоб вернуться
            Эмигрантам последней волны?