eine so kleine Insel
wie ein Vögel über dem Meer,
kaum ein Aschengerinnsel
und doch von Kräften nicht leer.
mit Steingebilden, losen,
die ebene besät
von einer fast monströsen
Irrealität.

die grossen alten Worte
— sagt Ure Vaeiko —
haben die Felsen zu Horte,
die kleinen leben so.
er schwalt auf einer Matte
bei etwas kaltem Fisch,
hühnerfeindliche Ratte
kommt nicht auf seinen Tisch.

vom Pazifik erschlagen,
von Ozeanen bedroht,
nie ward an Land getragen
ein Polynesierboot,
doch grosse Schwalbenfeiern
einem transzendenten Du,
Gottern von Vogeleiern
singen die Tanzer zu.

tierhafte Alphabete
für Sonne, Mond und Stier
mit einer Haifischgrate
— Boustrophedonmanier — :
ein Zeichen für zwolf Laute,
ein Ruf für das, was schlief
und sich im Innern baute
aus wahrem Konstruktiv.

woher die Seelenschichten,
da das Idol entsprang
zu diesen Steingesichten
und Riesenformungszwang —,
die grossen alten Worte
sind ewig unverwandt,
haben die Felsen zu Horte
und alles Unbekannt.