Мы маленькие, нищие и злые.
Мы плохо лжем, но нас научат лгать.
Вон звезды, в беспогодицу гнилые,
срываются на слякотную гать.
У Бога нет для нас на лавке места.
"Отец" и "мать" — судьба о двух словах.
Когда умру под насыпью у Бреста,
пускай их мне положат в головах.
Я никому уже не буду сыном.
Но пахнет детством мокрая трава.
И мама там, в пространстве проносимом,
чуть блазнится и брезжится едва...