Если станут рассказывать мне, что декабрь — зима,
Не поверю. Еще не расписаны белым
Нагие деревья и эти слепые дома,
И черные птицы на черном кричат оголтело.

Еще за окном не остыла льняная вода.
Среди отсыревших небес не отыщешь просвета.
И наш разговор пересыпан крупинками льда,
Что медленно гасят тепло мотылькового света.

Промолвлено слово, и голосу нужен покой.
В потемках эфира теряются чистые звуки,
Напрасное время спешит в водостоках рекой
Куда-то к холодным и темным озерам разлуки…