"МОЛ" НА КАРТЕ ГЕНЕРАЛЬНОЙ. Поэзия
Дети Ра РОССОШ
СКВОЗЬ БОЛЬ И КУТЕРЬМУ
* * *
Четверть четвертого. Окон
во тьме не осталось почти.
Купол из звездочек соткан —
попробуй, статистик, сочти.
Отвлечься, забыться, поспать бы.
Но что-то утробу жует...
Поверить еще раз? До свадьбы
вселенский нарыв заживет?
Пустое. Вселенскую душу
ни исцелить, ни постичь.
Я — пас. Нет, не то, чтобы трушу...
Дремлю. Отключился. Почти...
во тьме не осталось почти.
Купол из звездочек соткан —
попробуй, статистик, сочти.
Отвлечься, забыться, поспать бы.
Но что-то утробу жует...
Поверить еще раз? До свадьбы
вселенский нарыв заживет?
Пустое. Вселенскую душу
ни исцелить, ни постичь.
Я — пас. Нет, не то, чтобы трушу...
Дремлю. Отключился. Почти...
* * *
Твои вернуть шаги
сквозь бурелом времен...
Глушь. Гарь. Смород. Ни зги.
Да смутный гул. Да звон.
И голос твой вернуть.
И уходящий стон...
Необратим наш путь.
Невнятен вечный сон.
По следу твоему...
терзаньем опален...
сквозь боль и кутерьму...
крутой штурмую склон...
В висках шуршит твой шаг.
Щекой щеки коснусь.
Твоя во мне душа
не отошла ко сну...
Сыновняя любовь
без примеси любой.
Как будто глаз и бровь
— здесь, там ли —
я с тобой.
сквозь бурелом времен...
Глушь. Гарь. Смород. Ни зги.
Да смутный гул. Да звон.
И голос твой вернуть.
И уходящий стон...
Необратим наш путь.
Невнятен вечный сон.
По следу твоему...
терзаньем опален...
сквозь боль и кутерьму...
крутой штурмую склон...
В висках шуршит твой шаг.
Щекой щеки коснусь.
Твоя во мне душа
не отошла ко сну...
Сыновняя любовь
без примеси любой.
Как будто глаз и бровь
— здесь, там ли —
я с тобой.
* * *
Слова все сказаны.
Мы все, не лень кому,
их повторяем,
тупенько, наивно.
И вертится,
рулеткой на кону,
то ль грошик медный,
то ли гривна.
И чувства —
как бы те же,
да не те.
У каждого свои,
и что ни день, то внове.
Не надоест нам
страсти канитель.
Ей вечно жить.
Ну а растленье —
в слове.
Мы все, не лень кому,
их повторяем,
тупенько, наивно.
И вертится,
рулеткой на кону,
то ль грошик медный,
то ли гривна.
И чувства —
как бы те же,
да не те.
У каждого свои,
и что ни день, то внове.
Не надоест нам
страсти канитель.
Ей вечно жить.
Ну а растленье —
в слове.
Геннадий Россош — поэт. Родился в 1937 году в подмосковном Перово. Окончил филфак МГУ. Печатался в журналах "Юность", "Столица", "Октябрь", "Новое время", "Грани", "Посев", в "Литературной газете", "Известиях", "Книжном обозрении", в альманахах "Рубикон", "Достоевский и мировая культура" и др. Автор нескольких книг.